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Vous l'avez remarqué, récemment les appartements situés au dernier étage sont devenus très demandés. Ils sont d'autant plus appréciés qu'ils se font rares. C'est évident, il n'y a qu'un seul dernier étage par immeuble. Pourtant ce n'est pas la pénurie de biens disponibles qui fait leur valeur mais plutôt leurs qualités exceptionnelles. Ces lieux nous inspirent, favorisent l'introspection, l'équilibre, l'optimisme, nous mettent en confiance et sont meilleurs pour notre santé. Autant de particularités devenues indispensables dans nos nouvelles vies avec la Covid. Prendre de la hauteur Que l'on soit sous les toits d'un bel immeuble haussmannien ou au sommet d'une construction moderne, plus on s'élève physiquement plus l'esprit gagne en sérénité. Là-haut, on domine l'histoire du regard: Paris nous appartient. D'ailleurs, la plupart des dirigeants ne s'y trompent pas. Où pensez-vous qu'ils décident d'installer leur bureau: au dernier étage ou au rez-de-chaussée? Appartement de luxe au dernier étage d un immeuble son. Vous voyez. Moins de bruit, plus d'air, pas de vis-à-vis: au dernier étage la ville se fait discrète tout en restant accessible.
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Enfoncé que j'étais dans cette rêverie, Çà et là, toutefois, lorgnant la galerie, Je vis que, devant moi, se balançait gaiement Sous une tresse noire un cou svelte et charmant; Et, voyant cet ébène enchâssé dans l'ivoire, Un vers d'André Chénier chanta dans ma mémoire, Un vers presque inconnu, refrain inachevé, Frais comme le hasard, moins écrit que rêvé. J'osai m'en souvenir, même devant Molière; Sa grande ombre, à coup sûr, ne s'en offensa pas; Et, tout en écoutant, je murmurais tout bas, Regardant cette enfant, qui ne s'en doutait guère: " Sous votre aimable tête, un cou blanc, délicat, Se plie, et de la neige effacerait l'éclat. " Puis je songeais encore (ainsi va la pensée) Que l'antique franchise, à ce point délaissée, Avec notre finesse et notre esprit moqueur, Ferait croire, après tout, que nous manquons de coeur; Que c'était une triste et honteuse misère Que cette solitude à l'entour de Molière, Et qu'il est pourtant temps, comme dit la chanson, De sortir de ce siècle ou d'en avoir raison; Car à quoi comparer cette scène embourbée, Et l'effroyable honte où la muse est tombée?
3 poèmes < 2 Phonétique (Cliquez pour la liste complète): âtre étaiera étaierai étaierais étaierait étaieras étêter étêtera étêterai étêterais étêterait étêteras éther éthéré éthérée éthérées éthérés éthérisé éthers étier étiers étira étirai étirais étirait étiras étirât étire étiré... Bel astre voyageur, hôte qui nous arrives Des profondeurs du ciel et qu'on n' attendait pas, Où vas-tu? Quel dessein pousse vers nous tes pas? Toi qui vogues au large en cette mer sans rives, Sur ta route, aussi loin que ton regard atteint, N ' as-tu vu comme ici que douleurs et misères? Dans ces mondes épars, dis! avons-nous des frères? Poésie sur le thème du théâtre a la. T ' ont-ils chargé pour nous de leur salut lointain? Ah! quand tu reviendras, peut-être de la terre L ' homme aura disparu. Du fond de ce séjour Si son œil ne doit pas contempler ton retour, Si ce globe épuisé s'est éteint solitaire, Dans l' espace infini poursuivant ton chemin, Du moins jette au passage, astre errant et rapide, Un regard de pitié sur le théâtre vide De tant de maux soufferts et du labeur humain.
La lâcheté nous bride, et les sots vont disant Que, sous ce vieux soleil, tout est fait à présent; Comme si les travers de la famille humaine Ne rajeunissaient pas chaque an, chaque semaine. Notre siècle a ses moeurs, partant, sa vérité; Celui qui l'ose dire est toujours écouté. Ah! j'oserais parler, si je croyais bien dire, J'oserais ramasser le fouet de la satire, Et l'habiller de noir, cet homme aux rubans verts, Qui se fâchait jadis pour quelques mauvais vers. Recherche poésie(s) sur le thème du théâtre - Français - Forums Enseignants du primaire. S'il rentrait aujourd'hui dans Paris, la grand'ville, Il y trouverait mieux pour émouvoir sa bile Qu'une méchante femme et qu'un méchant sonnet; Nous avons autre chose à mettre au cabinet. Ô notre maître à tous, si ta tombe est fermée, Laisse-moi dans ta cendre, un instant ranimée, Trouver une étincelle, et je vais t'imiter! J'en aurai fait assez si je puis le tenter. Apprends-moi de quel ton, dans ta bouche hardie, Parlait la vérité, ta seule passion, Et, pour me faire entendre, à défaut du génie, J'en aurai le courage et l'indignation!
Je songeais à la demoiselle Qu'on invite en saluant bas, Et, baissant ses yeux de gazelle, Qui répond: « Je ne valse pas; » A l'héritière très titrée De l'altier faubourg Saint-Germain Que suit un laquais en livrée Portant le missel à la main; Et même à la libre grisette Que font danser les calicots Dans des bals ayant pour musette Des mirlitons peu musicaux. Et je me disais: « Ouvrière, Fille de noble ou de bourgeois, A cette heure fait sa prière Ou rêve à l'amour de son choix; « Et, pendant ce temps-là, le père, Le frère, même un fiancé, Sont peut-être dans ce repaire, Devant ce spectacle insensé, « Et, dans le vertige où les plonge Cet art érotique et scabreux, Sans doute qu'aucun d'eux ne songe A cette enfant qu'on perd pour eux. Poésie : pour les CM - jenseigne.fr. « Siècle de toi-même idolâtre, Epoque aux grands mots puérils, Les spectacles de ton théâtre Sont moins sanglants, mais sont plus vils. « Cette innocente, encore dupe, Qui ne sait pas dans quel dessein On fait aussi courte sa jupe Et l'on découvre autant son sein, « Cette victime, c'est la tienne, Multitude aux instincts fangeux!
par Abraxas Sam 30 Mai 2009 - 6:17 Une soirée perdue J'étais seul, l'autre soir, au Théâtre Français, Ou presque seul; l'auteur n'avait pas grand succès. Ce n'était que Molière, et nous savons de reste Que ce grand maladroit, qui fit un jour Alceste, Ignora le bel art de chatouiller l'esprit Et de servir à point un dénoûment bien cuit. Grâce à Dieu, nos auteurs ont changé de méthode, Et nous aimons bien mieux quelque drame à la mode Où l'intrigue, enlacée et roulée en feston, Tourne comme un rébus autour d'un mirliton. J'écoutais cependant cette simple harmonie, Et comme le bon sens fait parler le génie. J'admirais quel amour pour l'âpre vérité Eut cet homme si fier en sa naïveté, Quel grand et vrai savoir des choses de ce monde, Quelle mâle gaieté, si triste et si profonde Que, lorsqu'on vient d'en rire, on devrait en pleurer! Et je me demandais: Est-ce assez d'admirer? Est-ce assez de venir, un soir, par aventure, D'entendre au fond de l'âme un cri de la nature, D'essuyer une larme, et de partir ainsi, Quoi qu'on fasse d'ailleurs, sans en prendre souci?